cauchemard

Il est mort

Gît dans la glaise.

Rempli de remords

Rongé de solitude

Mais à l’aise.

Un beau sujet d’étude.

Mais non il n’est pas mort

Il n’a jamais vécu

Et c’est là son seul tort

Pourquoi ces vers alors ?

Sont-ce donc ça les remords ?

Il est mort vous dis-je

Car son regard se fige.

Ainsi parlaient les ombres

Sombres

En nombre

Par cette nuit

Où la lune éblouit.

Un chien hurla à fond

Pour leur donner raison.

Frisson.

Et moi, poltron,

Je remontais le drap,

Tel un linceul de lin,

Ramené par ce chien

Des berges du trépas.